Categoría: La breve historia
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Ágota, una caminata, la soledad y la lengua que no termina de ser mía
Por Irma Gallo Acababa de cobrar. Todavía no hacía frío pero el calor infernal de mis primeros días en Manhattan ya se había empezado a disolver. Era de noche y quería explorar la ciudad, que ya empezaba a sentirse como mi ciudad. Fui al Rockefeller Center y descubrí que ahí había una McNally Jackson. Después…
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Nunca ganaré el Óscar y otras tragedias mínimas
Por Concha Moreno Desde 1994 vi puntualmente la entrega de los premios Oscar. Yo tenía 10 años y toda mi intención y oraciones iban para Pulp Fiction —la película que me inventó como adolescente, pero esa es historia de otro café—, y me morí de coraje porque la ganadora de la noche fue Forrest Gump,…
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My Own Piece of California
Por Irma Gallo Llevo casi dos meses en Redwood City, una pequeña ciudad al sur Área de la Bahía de San Francisco. Llegué el 13 de junio y todavía no puedo decir que entiendo y conozco esta ciudad, este país. Por eso, hice una pequeña lista de las cosas que me han sorprendido, lo que…
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Una cabaña perdida en la nieve
Para mi tía Guille, Felipe y Memo Por Concha Moreno Cuando era niña tenía una fantasía que me permitía soportar la jornada escolar. Imaginaba que debajo de mi banco había un agujero que solo yo podía abrir, daba a una especie de madriguera, dentro había todo lo que necesitaba: almohadas, libros, comida chatarra, un Nintendo.…
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Mis asuntos con el Oscar
Por Concha Moreno Esta es la cosa: desde 1994 no me he perdido una sola ceremonia de la entrega de los premios de la Academia, los Oscar (¿los oscares, los Oscar?). La razón principal era que cuando adolescente quería ser cineasta y me imaginaba despertar al día siguiente de la ceremonia en un hotel de…
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Réquiem por los libros perdidos
Por Concha Moreno Era un jueves en la noche. Acababa de asistir a una clase en la que discutimos Y Matarazo no llamó, de Elena Garro, una novela sobre la oscuridad del poder y cómo el control de nuestras vidas está completamente en manos de los que detentan la violencia. Eso de que la guerra…
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Hilos rojos: la poesía indeleble de Yamilé Paz Paredes
Por Fabiola Morales Gasca Difícil es tomar la palabra por asalto y esculpir el recuerdo letra a letra «Fundación». Yamilé Paz Paredes Dicen mitos y leyendas del oriente que hay un hilo rojo que te conecta con las personas que han de transformar tu vida. No sé si sea cierta esta historia, pero sí estoy…
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Felices 75, papá
Por Concha Moreno (Foto de portada: Ave Calvar en Unsplash) Mi padre y yo tenemos una relación sencilla. Cuando vamos en el coche, él habla y yo escucho. Pasamos muchas mañanas juntos porque desde hace un par de años soy su asistente. Así como él es hablador yo soy callada, introvertida. No saqué la soltura…
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La travesía insólita de un cadáver santo
Por Irma Gallo A principios de 2019, cuando ignorábamos la pandemia que nos iba a caer, Luis Felipe Fabre, el poeta, narrador y ensayista que ya había hecho nuestras delicias con Escribir con caca (Sexto Piso, 2017), un delicioso ensayo sobre Salvador Novo, publicó Declaración de las canciones oscuras, una novela en la que el…
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Poe, ese genio de la melancolía y el dolor al que hay que volver siempre
Por Irma Gallo Quizá por su temprana orfandad, esa mirada oscura, profunda, enmarcada por ojeras de tristeza y desolación que lo acompañó durante toda su breve vida, lo inmortalizó en las pocas imágenes fotográficas que se conservan de él. Edgar Allan Poe, el maestro del cuento y el precursor del género policiaco, nació en Boston,…
La Libreta de irma 